Pode ser que como as estrelas
as coisas estejam separadas
por pequenos intervalos de tempo
pode ser que as nossas mãos
de um dia para o outro
deixem de caber
umas dentro das outras
pode ser que no caminho para o cinema
eu perca uma das minhas ideias
preferidas
e pode ser
que já na volta
eu me tenha resignado
alegremente
a essa perda
pode ser
que o meu reflexo sujo
no vidro da lanchonete
seja uma imagem de mim
mais exata
do que esta fotografia
mais exata do que a lembrança
que tem de mim
uma antiga colega de colégio
mais exata do que a ideia
que eu mesma
agora tenho de mim
e portanto pode ser
que a moça cansada
de olhos tristes
que trabalha na lanchonete
tenha de mim uma imagem
mais fiel
do que qualquer outra pessoa
pode ser que um gesto
um jeito de dobrar
os lábios
te devolva
subitamente
toda a infância
do mesmo modo que uma xícara
pode valer uma viagem
e uma cadeira
pode equivaler a uma cidade
mas um cachorro estirado ao sol não é o sol
e uma quarta-feira não pode ser o mesmo que
uma vida inteira
pode ser
meu querido
que esquecendo em sua cama
meu brinco esquerdo
eu te obrigue mais tarde
a pensar em mim
ao menos por um momento
ao recolher o pequeno círculo
de prata
cujo peso
o frio
você agora sente nas mãos
como se fosse
(mas ó tão inexato)
o meu amor.
lua de inverno, vistes os segredos, | ||||||||
A minha pátria é como se não fosse, é íntima
Doçura e vontade de chorar; uma criança dormindo
É minha pátria. Por isso, no exílio
Assistindo dormir meu filho
Choro de saudades de minha pátria.
Se me perguntarem o que é a minha pátria, direi:
Não sei. De fato, não sei
Como, porque e quando a minha pátria
Mas sei que a minha pátria é a luz, o sal e a água
Que elaboram e liquefazem a minha mágoa
Em longas lágrimas amargas
Vontade de beijar os olhos de minha pátria
De niná-la, de passar-lhe a mão pelos cabelos
Vontade de mudar as cores do vestido (auriverde!) tão feias
De minha pátria, de minha pátria sem sapatos
E sem meias, pátria minha
Tão pobrinha!
Por que te amo tanto, pátria minha, eu que não tenho
Pátria, eu semente que nasci do vento
Eu que não vou e não venho, eu que permaneço
Em contato com a dor do tempo, eu elemento
De ligação entre a ação e o pensamento
Eu fio invisível no espaço de todo o adeus
Eu, o sem Deus!
Tenho-te no entanto em mim como um gemido
De flor; tenho-te como um amor morrido
A quem se jurou; tenho-te como uma fé
Sem dogma; tenho-te em tudo em que não me sinto a jeito
Nesta sala esrangeira com lareira
E sem pé-direito
Ah, pátria minha, lembra-me uma noite no Maine, Nova
[Inglaterra
Quando tudo passou a ser infinito e nada terra
E eu vi alfa e beta de Centauro escalarem o monte até o céu
Muitos me Surpreenderam parado no campo sem luz
À espera de ver surgir a Cruz do Sul
Que eu sabia, mas amanheceu...
Fonte de mel, bicho triste, pátria minha
Amada, idolatrada, salve, salve !
Que mais doce esperança acorrentada
O não poder dizer-te: aguarda...
Não tardo !
Quero rever-te, pátria minha, e para
Rever-te me esqueci de tudo
Fui cego, estropiado, surdo, mudo
Vi minha humilde morte cara a cara
Rasguei poemas, mulheres, horizontes
Fiquei simples, sem fontes
El Comidista trata todos los aspectos de la realidad relacionados con la comida. No sólo da recetas fáciles de hacer, habla de restaurantes accesibles o descubre los últimos avances en trastos de cocina, sino que comenta cualquier conexión de lo comestible con la actualidad o la cultura pop. Todo con humor y sin ínfulas de alta gastronomía.
Por: Mikel López Iturriaga
Estas albóndigas fritas tienen un claro ascendiente griego, aunque siendo sincero, no tengo ni idea de si allí las preparan exactamente así. Me entraron ganas de hacerlas el otro día tras redescubrir una receta apuntada en un papelito que me había pasado mi cuñada May allá por el siglo XVII, pero lo volví a perder, por lo cual tuve que prepararlas de memoria. Como la capacidad de recordar de mi cerebro está bastante deteriorada, puede que los ingredientes no sean los mismos, ni tampoco la preparación.
Sin embargo, guiándome un poco por una receta similar que había publicado en Ondakín y otro poco por intuición acabaron saliendo unas albóndigas espectaculares. Metí la pata, eso sí, al no escurrir bien la carne de la berenjena, con lo cual la masa estaba un poco inmanejable. Pero bueno, nada que no se pudiera arreglar con una dosis de pan rallado.
La berenjena asada da a estas albóndigas una cremosidad fantástica, a la vez que contrarresta la contundencia del cordero. Tienen su trabajo, pero de verdad que compensan. Y se pueden hacer en cantidades industriales, congelar y freír cuando se quieran tomar.
Dificultad
Hay que tener un poco de sentido común.
Ingredientes
Para ocho personas (si sois menos, vale la pena hacer más y congelar la masa)
1. Precalentar el horno a 200 grados. Asar las berenjenas enteras sin quitarles el tallo, untadas con un poco de aceite en una bandeja o fuente, unos 45 minutos. Sacar y dejar que se templen. Pelar, escurrir bien la carne aplastándola en con un colador y salar ligeramente.
2. Picar la cebolla y rehogarla en aceite de oliva a fuego medio-suave durante 15 minutos. Añadir el ajo y dejar que se dore levemente.
3. Poner a remojo el pan con leche hasta que se empape bien.
4. Poner en un bol las dos carnes, añadir la carne de la berenjena, el pan escurrido, la cebolla y el ajo con el aceite, el huevo, el perejil picado y salpimentar. Mezclar bien todo, cubrir con film y dejar madurando en la nevera mínimo un par de horas (cuanto más tiempo, más sabor cogerá la carne).
5. Preparar un plato o fuente cubierta con papel de cocina y otro hondo con harina. Calentar aceite abundante en una cazuela (si tienes una freídora o una rejilla para freír, mejor). Sacar la carne y retirar los trozos de ajo (también se pueden aplastar y mezclar con la carne).
6. Comenzar a hacer las bolitas con las manos: una cantidad buena de carne es el de una cucharada, pero se pueden hacer más pequeñas si se prefiere. Si la masa está demasiado húmeda, ponerle un poco de pan rallado y mezclar. Enharinarlas e ir friéndolas en el aceite caliente, pero que no humee (una temperatura 7 de 10 es la correcta; si está demasiado caliente se quemarán por fuera y quedarán crudas por dentro). Cuando estén ligeramente doradas, dejar sobre el plato con papel absorbente para que pierdan el exceso de grasa.
7. Servir calientes y con menta picada en grueso por encima. Lo mejor es tomar las albóndigas recién fritas, pero si las quieres tener hechas de antes, se pueden recalentar en el horno. El truco entonces es freírlas poco, para que se acaben de hacer allí.
Están buenísimas con yogur griego aliñado con limón, ajo, sal, pimienta y aceite de oliva. O con salsa de tomate.
Por Ernani Ssó
Acho mais difícil escrever para crianças do que para adultos, porque os adultos eu sei (mais ou menos) quem são. Mas acho mais fácil falar com crianças. Não devia. Afinal, numa conversa não dá pra se usar a tecla delete e começar tudo de novo, e o problema de quem são as crianças continua — e de pertinho, ainda por cima. Só que, na maioria das vezes, acontece uma mágica entre nós.
Quando escrevi os Contos de morte morrida e me chamaram para falar com alunos sobre eles, torci como nunca por essa mágica.
Logo no começo da pesquisa para escrever o livro, me dei conta de que a Morte era apenas outra personagem, como a bruxa ou o ogro, tanto que vinha em maiúscula. Agora tive a comprovação disso com crianças bem pequenas: perguntei a elas se a Morte andava por aí encapuzada e com uma gadanha. Claro que não, foi a resposta geral. Elas sabiam que essa Morte, em seu belo modelito medieval, é apenas uma imagem para podermos aprender a lidar com a outra, a que se escreve com minúscula. O fato de alguns pais acharem que protegem os filhos se calando sobre o assunto, ou afastando-os de livros que tratam dele, é outra história complicada, bastante parecida com a da avestruz.
Outra personagem apenas? Não. A Morte emociona mais — mais até que a bruxa, a campeã absoluta na modalidade meter medo. Por exemplo, algumas crianças me contaram que os irmãos maiores, os pais e os avós leram os Contos de morte morrida. Havia nessa revelação uma ponta de ironia e também de orgulho. É que a maioria das famílias ignora as leituras dos filhos na escola, ou não tem muita paciência com elas.
A Morte vinha me proporcionando boas alegrias, mas dentro de uma faixa segura, digamos: dos oito anos para cima. Então fui convidado a falar na escola Pato, uma das mais antigas de Porto Alegre, fundada em 1967, e referência na educação infantil. A turma da professora Patrícia Dexheimer, com crianças de cinco para seis anos, faz seu último ano por lá. Como preparação de saída para o ensino fundamental, há muitas atividades que envolvem separação, perda, mudanças, essas coisas. Foi assim que a Patrícia teve a ideia de ler os Contos de morte morrida em aula. No início, algumas crianças se mostraram receosas, mas depois da leitura da apresentação do livro (que também é uma história), a Morte, com sua velha gadanha, conquistou a turma. Um detalhe interessante: a pedido de alguns alunos, os finais dos contos foram lidos mais de uma vez, para que não houvesse dúvida de que os personagens tinham morrido mesmo.
Um dia, na biblioteca, com as crianças folheando livros e revistas, a professora Patrícia ouviu o seguinte pingue-pongue:
— Olha, o Cebolinha morreu aqui.
— Mas essa revista não é do Ernani Ssó.
— Claro que não. Não é só ele que escreve sobre a Morte.
Como, felizmente, a Morte não é monopólio meu, as crianças resolveram criar uma história, inclusive parodiando meu estilo. O papel da professora, é bom que fique claro, foi apenas o de secretária.
Na minha alegria, só não soltei foguetes porque sou contra foguetes. Se eu precisasse de uma prova de que não devemos subestimar as crianças, de que devemos apostar sempre na inteligência, os alunos da professora Patrícia teriam me dado uma das melhores. Vejam como pegaram direitinho o espírito da coisa:
Há muito tempo, quando os bichos falavam e existia um monte de cachoeiras na cidade, uma pessoa deu uma festa e convidou o palhaço.
O palhaço apareceu na festa e a Morte veio conversar com ele. Já estava perto da meia-noite, e ela falou:
— Aproveite bem a festa enquanto viver.
A Morte foi embora.
O palhaço se divertiu muito fazendo palhaçadas, mas depois se fantasiou de convidado e saiu da festa.
Quando a Morte chegou e procurou pelo palhaço, não o encontrou. Foi até a casa dele, bateu na porta e ninguém respondeu. Aí a Morte derrubou a porta com a gadanha e entrou.
A Morte procurou, procurou e achou o palhaço escondido dentro do fogão, que estava ligado. Aí ela falou:
— Cheguei bem na hora!
Ernani Ssó nasceu em Bom Jesus, RS. Tem livros para adultos, mas prefere os infantis. Dele, a Companhia publicou Contos de morte morrida e Virou bicho!, entre outros. Tem uma coluna semanal no site Coletiva.net.
